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Las cortinas se desploman como coletas de niña pija.
Con la vista caída y triste lloran
a una mosca muerta. Lo vivo pesa.
Lo muerto parece levitar siempre en verano.

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noche acetilsalicílica

Quién sabe por qué, dónde están los ojos que se esconden, pero es domingo por la tarde.
Hoy es un sueño agachado por miedo, debajo de la mesa. Y nadie lo entiende, pero es domingo por la tarde.
Hay cuatro lunas erguidas, una mujer pasa lenta. Cae lo ajeno sobre mi mano. Recojo mis caprichos traicionados de esas tardes de verano.
Llegó el otoño a tantos y tantos poemas. Como el carmín que se borra de los labios, es domingo por la tarde.
Los niños preguntan y preguntan; las madres no contestan, les ofrecen golosinas y callan. Por qué ha caído del cielo, oliendo a secuencias, esta tragedia de domingo por la tarde.

Una foto que me recuerda que a veces lo que a primera vista parece caótico no es más que una manifestación de fuerza.

Hace unos días estuve por motivos de trabajo en unas “oficinas” de un mago y su hijo. Y como todo lo que aparenta ser mágico, encontré su trasfondo de decadencia y desilusión.